Historia, escoria
No hay dios que pudiese imaginar un acto de escarmiento suficiente para los que beben en vasos limpios mientras esto sucede.
La justicia siempre va a ser a costa de nuestros huesos.
Rumbo a peor
Alfons López en Público (10-XII-2011)
La reestructuración del sistema catalán de salud ya provoca efectos colaterales al calor de un rozagante neodarwinismo social.
La gran matrona germana no ve (si neurótica) o no quiere ver (si sociópata) lo que hasta un niño de 5 años adivinaría. En su versión masovera, el aprendiz de ESADE dispone lo necesario para que subvencionemos la conversión de deuda privada en pública.
Las gentes que nos dirigen hacen gala de un florido brote psicótico que nos convierte en rehenes de sus delirios.
La élite europea entera, en fin, se dispone a desmantelar con gran alegría y desparpajo el apaño que se construyó tras la II Guerra Mundial para evitar que otro marronazo económico nos condujese al despelleje continental.
Mientras todo esto sucede, mi correo electrónico recibe quince mensajes que mis amigas de la adolescencia han intercambiado para decidir el color del bolso y el coste del curso de maquillaje que regalarán a la homenajeada en el próximo cumpleaños. Lo sé: la vida sigue y es promiscua. Yo también escribo articulitos retro para que la universidad se haga la manicura cultural. Pero no puedo menos que recordar lo que Eugenio de Nora decía de El ruedo ibérico: que en ese ciclo narrativo Valle-Inclán había reflejado aquellos tiempos en que España "vivía con las manos en las orejas, esperando que estallase el trueno gordo".
Aquellos tiempos.
Teclópolis
Apuntes
Escojo San Camilo 1936 para el artículo de septiembre.
Nada más comenzar, ya encuentro motivos para el cabreo. La dedicatoria es infame. Claro, claro: nosotros fuimos siempre un Gregorio recién arrancado de la tierra, cual zanahoria de carne, con el barro todavía demasiado fresco como para no estar por encima de la historia. Nosotros fuimos puro cainismo telúrico, dónde va a parar, fuerza destructiva lanzada en estado natural contra la del propio vecino, qué sabíamos nosotros de la lucha de clases y del movimiento obrero, eso eran moderneces refitoleras de los europeos. ¡Y acto seguido, para corroborar semejante sesgadura, tiene la torpeza de mentar a Dios en vano!
Joder, otra vez he vuelto a meterme en camisa de once varas.
a
Metamorfosis
a
Una mujer que protege su soledad encuentra a un hombre
que se deja aporrear echado en el suelo.
Inmediatamente ella se convierte en un soneto de Lope.
a
Que trabaje Rita
Habida cuenta de mi falta de aliento para análisis más profundos, y dando pábulo de hecho a las acusaciones de mis detractores, me limito a transcribir aquí las preguntas que se me suceden cual ligera espuma de mar en el eterno día de playa que se ha instalado en mi mente.
A saber:
¿Por qué una de las ideas más tópicas que surge ante las protestas del 15M es que están protagonizadas por individuos disipados que quieren vivir del cuento? ¿De dónde sale esta sospecha sobre la holgazanería ajena en cuanto alguien se echa a la calle para defenderse —precisamente— de los que quieren destruir el trabajo de toda una sociedad? ¿Por qué la descalificación toma ese sentido concreto? ¿Por qué todo el mundo trabaja menos que estas criaturas descalificadoras? ¿Qué instancia superyoica les ha instilado la idea de que la vida debe ser una sucesión sin tregua de días laborables? ¿A qué oscuro dios calvinista temen ofender si no señalan con el dedo acusador a los que osan cometer el sacrilegio de conceder medio día a la vida? ¿Qué frustración de timado los arroja al descrédito de los que han conseguido vivir al margen del trabajo? ¿Su sometimiento al régimen salarial encuentra compensación en el deseo de sustraerles su libertad milagrosa a aquellos que logran cada día —con no poco trabajo, por cierto— arrebatarse a la economía productiva?
¿O es que Thoreau, Stevenson, Russell eran unos chamulleros?
Eso me temo. Que piensan que sí.
a
A ver si me quitan el banner
Blogia castiga mi desidia con publicidad, así que voy a tener que ir pensando en buscarme la voz una o dos veces por semana. Había estado dándole vueltas a una respuesta para esta criatura inavisada; pero siguiendo los consejos de la Esfinge, me dije que es inútil perder energía en escuchar los pseudo argumentos de alguien completamente en la inopia respecto a su siglo. Lo malo de este lego, sin embargo, es que ante él no se puede decir lo que yo me solía susurrar con alivio frente a la pertinacia irracional de mi abuela, tipo cumplido de Bernarda Alba a no ser por la irrefrenable veta Lina Morgan que atravesaba todos sus desafueros histéricos: total, ella no va a gobernar el mundo. Porque el tipo dirige un periódico, ¿saben? Sí, sí, eso para lo que creíamos que había que poseer un lúcido sentido de la realidad.
a
A la calle, que ya es hora
Porque "hay que ventilar la casa de todos".
nonosvamos
acampadabcn
democracia real ya!
democràcia real ja!
a
Donde la calle existe
Surrealismo popular
Mi madre, tras despertar de una siesta, mientras se tienta la oreja derecha:
―Ay, tengo una jauría de perrillos ladrándome en el oído.
Pájaros de invierno
Versiones
Alarmada estoy yo
a
A partir de ahora, ya sabemos a qué podemos atenernos en caso de que los asalariados dispusiésemos algún día de igualdad de fuerzas para protestar contra el gobierno. Mal lo vamos a pasar si llegamos alguna vez a tener verdadera capacidad de defensa.
a
Universidades
.
La Maison en Petits Cubes
a
De Kunio Kato.
El Somorrostro existió
La Universidad del futuro
a
Cuando la semana pasada vi el cartel promocional de la UAB en el andén del metro Universitat, me dije: "Dios bendito, no se sabe si están vendiendo un paquete de turismo rural, el nuevo yogur Biofrutas o la experiencia Evax". Pero al ver hoy el vídeo de la misma promoción, ya es que se me han caído los palos del sombrajo. Atención a cómo la imagen todavía vende algunos iconos relativos a la formación científica, mientras la banda sonora promete en realidad que podrás ser Meg Ryan y casarte con Tom Hanks.
a
El Roto
